Pica y se Extiende

Tuto Tavárez

Me siento frente a la computadora, acciono las teclas y escribo mi nombre.

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Entonces, me lamentó de no llamarme y ser Pablo Neruda, no para recibir el Premio Nobel de Literatura.

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Reacciono y digo, “si por lo menos fuera Mario Benedetti”, no para ser reconocido en la lengua española.

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En la confusión, me llega a la memoria Gustavo Adolfo Bécquer, no para aclarar sus oscuras golondrinas.

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Pasa delante de mi rostro el nombre de César Vallejo, no para plagiar su incomparable pluma.

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Mi pensamiento vuela hacia la Madre Patria y me llega el nombre del gran Antonio Machado, porque me encontraba en una de sus “Soledades”.

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Pero, me voy a Nicaragua y recuerdo a Rubén Darío, no para disputarle como describió el modernismo literario.

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Pensé que mi inspiración sería Federico García Lorca, solo para admirar su influencia en la literatura  española.

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Me llega la figura de un humanista como Walt Whitman, el estadounidense del realismo filosófico.

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En un momento como ese, cómo no pensar en el gran Jorge Luis Borges, un argentino universal.

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Me acusé de machista y pensé en la gran Gabriela Mistral, la primera iberoamericana en recibir un Premio Nobel de Literatura.

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Me dije, no puedo acabar sin recordar a Miguel Hernández, el poeta y dramaturgo de Orihuela.

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El bache era grande, sin Juan Ramón Jiménez, Lope de Vega, Sor Juana Inés de la Cruz, Dulce María Loynaz, Rafael Alberti, Víctor Hugo, Fernando Pessoa, Octavio Paz, William Shakespeare y un largo etcétera.

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Pero, ¿Para qué invocar a tantos poetas si esta columna es de deportes?

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Es que quería escribir cosas bonitas de Don José León Asensio, pero la triste noticia me nubló los sentidos y quería robarles las plumas a esos poetas. ¡Gracias por su amistad, Don José!

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